De una a siete de la tarde mis horas oficiales o teóricas de trabajo me confieso un impostor, un chambón, un equivocado esencial. De noche conversando con Xul Solar, con Manuel Peyrou, con Pedro Henríquez Ureña o con Amado Alonso ya soy un escritor. Si el tiempo es húmedo y caliente, me considero con alguna razón un canalla si hay viento sur, pienso que un bisabuelo mío decidió la batalla de Junín y que yo mismo he consumado unas páginas que no son bochornosas. Me pasa lo que a todos: soy inteligente con las personas inteligentes, nulo con las estúpidas.Releo poco mis libros. Los dos capítulos iniciales de Evaristo Carriego, el libro entero Discusión, la página 51 de la Historia universal de la infamia y las biografías del Espantoso redentor Lazaras Morell y del Tintorero enmascarado Hákim de Merv en esa misma Historia, deben ser lo menos intolerable de cuanto he escrito. He publicado tres libros de versos: del primero Fervor de Buenos Aires, 1923 me agradan dos páginas, Remordimiento por cualquier defunción y Llaneza del segundo Luna de enfrente, 1925 ninguna del tercero Cuaderno San Martín, 1929 las tituladas Isidoro Acevedo, Muertes de Buenos Aires, La noche que en el Sur lo velaron.Temo parecer indulgente sé lo imposible de escribir una página sin haber escrito un volumen. Jorge Luis Borges
